Спать.

Как же я люблю спать! Пожалуй, люблю больше, чем есть, пить или гулять. Люблю укрываться тонким флисовым пледом, мягким, как пузо котёнка, укукливаться в нём на протяжении получаса, подтыкая края, натягивая на бока и плечи, после устраиваться на одной подушке, обнимать вторую, а в угол заныкивать третью, на всякий случай. Конечно, это вовсе не гарантирует неприкосновенность мужниной монолитной плиты с памятью формы, на неё я тоже посягаю время от времени. Сплю я по часовой стрелке, или против часовой стрелки, или поперёк часовой стрелки. Сон мой хаотичен, как выступления пьяного эквилибриста. Муж спит недвижимым пограничным бревном, отделяющим мою цирковую арену от края кровати и мерзкого твёрдого пола. А что, вы разве никогда не падали во сне с кровати?

Самое ненавистное для меня, покалеченной офисной работой совы, просыпаться в семь. В семь - это сейчас, когда корову не доить, на ключ по воду на ходить, лошадь не запрягать. Раньше, бывало, приходилось вставать в шесть, а когда Ивансергеич был нано-Ивансергеичем, то и в пять. А добрачные онлайн-игрища в интернетах с будущим мужем до четырёх утра? Это отдельный предмет разговоров для коллег, лицезревших на протяжении года мои фиалковые синяки под глазами.

Намедни еду полусонная, фырчу под нос проклятия погоде, климатическому поясу и демографии, а на светофоре вдруг из соседних жигулей два мужика лет по сорок, то ли вояки, то ли полицайцы, вдруг как давай улыбаться, честь отдавать да рожи корчить. И вдруг стало так безумно весело и хорошо, как давно по утрам не было. Я им тоже улыбаюсь, ручкой машу. Разъехались весьма довольные утром и собой, чаще бы так:)

А навеяло эти всякие мысли про сон на меня вот что: снятся мне сны. Разные: плохие, хорошие, но каждый раз цветные и словно по сценарию блокбастера какого-то. Всю ночь то гоняюсь за кем-то, то путешествую, то тёмными делами промышляю. Наутро просыпаюсь после девятичасового сна (теперь-то я ложусь спать в десять), словно уголь грузила всю ночь. И так каждый божий день. Устала, мозг не отдыхает ни секунды. Делать-то что? Персены всякие не предлагать, мёртвому припарка. Помогайте, дорогие мои, иначе сгорю, как транзистор.