Посттравматическое

Меня вчера всё-таки вынужденно занесло в травмпункт: рука начала болеть даже в спокойном состоянии, плюс с этому кончики пальцев начали неметь. Решив, что сидение  в поликлинической очереди к хирургу я не перенесу психически, бодро направилась в травматологию Советского района, благо я ж опытный инвалид со стажем, то с роликов навернусь, то запястье вывихну.

Порядочные человеки  в травмпункт ходят при полном обмундировании (если, конечно, ходят туда сами, а не их вносят на носилках), то есть при паспорте, полисе медицинском, полисе пенсионном, без верхней одежды даже лютой зимой и в намертво приросших синеньких целлофановых бахилах на босу ногу. Вот и я гордо шагала по коридору, больше подходившему для декораций какой-нибудь "Резни скальпелем по-нижегородски в 3D", шагала-шагала, шагала-шагала, потом пригнулась и поползла по стеночке, нервно подёргивая правым ухом. Из кабинета врача доносился не то чтобы разговор, нет, скорее вариации на тему пресловутой изымаемой из оборота морфемы, перемежаемые какиеми-то всхлипывающими взвизгами. Минут через пять дверь открылась, и на порог выпал какой-то подозрительно здоровый юноша с предынфарктным румянцем во весь фас. Из невнятно проматерённого в зубы я поняла, что юноша забыл дома паспорт, по поводу чего ему дежурным врачом и была прочитана небольшая эмоциональная лекция с уклоном в физиологию.

( О том, как опытная Саша трепала нервы. )